Ya he mirado dentro de mí.
He recorrido,
por todos sus sitios,
el mal llamado sinfín.
Ya no verso.
Está todo destilado.
No hay filtros para el pecho.
Las palabras han escapado.
Ya no proso.
Me quema la lengua.
Demasiado coraje.
El viaje...
corre de mi cuenta.
Escribir...
Ya no escribo.
No brotan los rotos.
Tampoco los afino.
Sólo me bebo los añojos.
Lo pienso, lo acallo, lo sé.
No hay trazos o son mudos,
ahogados en posos de café.
Navego sin fe en ese mar turbio.
Ya no hay letras.
Se desconchó la pintura.
He perdido el pincel
y hasta la calentura.
Ya no escribo.
Puede que mañana.
Ahora estoy hendida,
con las gafas empañadas.
Mañana, con el alba,
sacaré mis plantas al sol.
Ya, si eso, otro día
escribiré una canción...
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| photo by Giacomo della Sera |
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