ÚLTIMA LUNA

Cuando creen ser,
desaparecen,
y de nuevo, a su lado,
ven la sangre correr.
Son ellos los que sangran.
Tanto mal, fatal...
Hasta las cumbres más altas
se empapan de mar.
Y, como pesada carga,
vuelven de nuevo
hasta su más profunda base,
donde su sangre
sólo es agua...
sólo es aire...

Sólo fragancia.
Viene de lejos,
y con la distancia
trae más harapos,
reflejos de otro tiempo,
olvidados,
como el polvo en los espejos
de un anticuario,
al que se le llena la boca,
con tanta arrogancia,
como esa sangre vertida
en las sombras de una noche
perdida en el horizonte.

Se queman y, en ascuas,
las almas en pena aullan...
Quiéreme más que soy la nube,
que sacude las aguas dulces.
Quiéreme o llenaré de humo
todos los pozos sin fondo
de los que salen los sueños,
que soy el azote de los lagos.
Quiéreme o seré la brizna
que se meta en tu pupila.
Cribaré los prados verdes,
llevándome el último aliento
que se desata en la brisa,
que se desata en la lluvia...

Pero sus gritos y ecos
se deshacen en su fuero.
Sin dejar ni una huella.
Sin que puedan querer
a nadie más.
A nadie más...
Tan sólo a ellos.

PUEDE QUE MAÑANA

Ya no escribo.
Ya he mirado dentro de mí.
He recorrido,
por todos sus sitios,
el mal llamado sinfín.

Ya no verso.
Está todo destilado.
No hay filtros para el pecho.
Las palabras han escapado.

Ya no proso.
Me quema la lengua.
Demasiado coraje.
El viaje...
corre de mi cuenta.

Escribir...
Ya no escribo.
No brotan los rotos.
Tampoco los afino.
Sólo me bebo los añojos.

Lo pienso, lo acallo, lo sé.
No hay trazos o son mudos,
ahogados en posos de café.
Navego sin fe en ese mar turbio.

Ya no hay letras.
Se desconchó la pintura.
He perdido el pincel
y hasta la calentura.

Ya no escribo.
Puede que mañana.
Ahora estoy hendida,
con las gafas empañadas.

Mañana, con el alba,
sacaré mis plantas al sol.
Ya, si eso, otro día
escribiré una canción...

photo by Giacomo della Sera

Cadáver Exquisito: ALFILERES

Deja que te saque esos alfileres
Deja que los cambie por amapolas
Deja que el barro sea el de siempre
Déjate volar más allá de las rocas…

Hoy el sol no sale
se ha cogido baja
otra negligencia
como siempre
y lo paga la luna,
y el mar,
que por ella sufre.

Se apaga la marea
como una mala costumbre,
se incendia el sol de rabia
incendios que no son lumbre.

Toca volver al tajo,
a lo más alto.
y quemarse de nuevo,
para que arda
todo lo malo
como rastrojo en verano.

A ver si así la luna
no se muere de frío,
a ver si así la marea
vuelve a coger su ritmo.

Deja de clavarte esos alfileres,
deja que te bese toda la boca,
deja que la arena sea la de siempre,
déjate volar más allá de las rocas…

Tus alas rotas
se pueden remendar,
tus ojos tristes
se pueden alegrar.

Lo que no tiene remedio
se va quedando atrás.
Sigue pasando el tiempo
y, a veces,
no pasa nada más…

Todos siguen fingiendo
que todo mejorará,
que no hay mal
que por bien no venga,
pero ya se han colado
las penas en mis letras.

Deja de afilar esos alfileres,
deja que siga estando loca,
deja que el suelo esté donde siempre,
déjate volar más allá de las horas…

Poema encadenado (Cadáver Exquisito)


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FANTASMA TRAICIONERO

A veces siento la presión
de un fantasma traicionero,
de las marcas que dejó,
de sus manos sobre mi cuello.

A veces siento que me ahoga,
que mete su mano entre mis dientes.
Queriendo sellar mi boca,
queriendo matar mi presente.

A veces la inercia me lleva
más allá de ninguna parte,
más cerca de lo imposible,
aunque siempre llego tarde.

Despego hacia una luna
que brilla sin sol ni luz,
con sonrisa moribunda
y funesta tesitud.

A veces recito en voz alta
un alma atormentada y bruta,
y me faltan las palabras
que borren la amargura.

A veces miro y no veo.
El miedo se me adelanta.
Se entremete en mis pasos
y recorre mi espalda.

Muero y no voy a hacerlo.
No voy a cortar mis alas.
Voy a seguir creyendo,
lloviendo en las montañas.

Moldeando cada bache,
hasta que me invada la paz.
Y no dejaré que se marchen
ni la magia ni las ganas de volar.

SE VA LA LUZ

Se va la luz.
Se apaga lentamente.
Bailan con el viento
los últimos rayos del sol.
Se detiene.
Irse,
no quiere irse.
Pero no puede evitarlo.
Es su inercia.
Su cadencia inamovible
que la mueve sin cesar.
Se va la luz.
Se resiste a perderse.
Se intensifica para dejarse
un poco aquí, un poco en mí.
Se desvanece...
gradualmente.
Aferrándose,
queriéndome decir,
queriéndome avisar
de que sí, hay luz en mí,
en ti, aquí, en todo,
hasta en la noche
que la viene a ver morir.
Que sí,
que se agarra a mí,
y me deja la vida entera,
para que la vea volver,
y partir en las noches en vela.
Demostrándome que al amanecer,
brillando de nuevo,
renacerá sin fin...

VARAS DE MEDIR

Cuántas varas de medir... ¿cuál es tu rasero? 

¿Con qué excusas delimitas tus sueños? 

¿Por qué a la envidia avariciosa de ese rebuscado amor, 

a veces, se le llama celos, y a veces, posesión? 

Y a veces, tanta presión, para que nadie haga nada, 

sólo dedicarse a llevar la vida ajena mejor que la propia... 

Cuántas flores pisadas... ¿cuáles son tus huellas? 

¿Dónde quedaron las marcas impresas 

para que el destino las descubriera? 

A veces, se ve tanto vacío en los ojos de la gente, 

que el silencio parece la mejor forma de comunicación. 

Las personas no hablan, gritan, 

y ya nunca sonríen, ni tampoco lloran, 

por sí se secaran sus ganas de aguantar un día más. 

¿Cuál es tu postura? ¿Cuál, tu etiqueta? 

Dime que tú respiras donde sólo hablan los dedos 

y que no necesitas medir si el tiempo es de terciopelo... 

La pena ha encharcado el barro, 

que se ha formado alrededor de esa estrecha espesura, 

por la que caminan los que se ahogan en su propia rutina. 

Yo veo cómo todo pasa, 

mientras caigo por el barranco de la inercia que ese desaliento infunda. 

Me despeño entre su zurda cordura 

y mi oscura forma de enfrentarme a la bruma que emana esta marabunta... 

Necesito escuchar tus dedos para no caer en esa madeja de telaraña. 

¿Para qué forzar? ¿Por qué no mejor fluir como cuando se improvisa una canción? 

Con lo a gusto que se está aquí dentro, entre tu pecho y el límite del sol...

VERSOS DE MARCA BLANCA

Una palma blanca se lleva la alegría y deja la muerte entre sus dientes. Blanca como una paloma, vuela libre por su boca, y por si se equivoca, recita una letanía peregrina, un son que camina, entre su guarida y la sal de las heridas. Los blancos inmortales dan golpes al aire, atraviesan la fina línea blanca que forma un gran círculo periódico, límbico y silencioso, mientras, poco a poco, la sangre derramada germina y se convierte en un rosal, dependiente de una cánula de hambre y vitamina. Blanca bala, como la suerte y la ironía, en guardia cruza al frente y se detiene esperando el milagro de la vida, estrechando la mano al verdugo que le derriba. El blanco corazón se desangra ferviente y expectante. Sin empujar, sin balbucear, sin complacer a la soberbia ni al orgullo, sin renunciar al murmullo de lo siente más importante. Blanca bolsa de maquillaje, que cubre la amargura y el desastre, que tapa las grietas de un hogar con jardín sin flores, sin puertas, ni paredes, ni estantes. Blancas ganas de comerse la vida, de beberse con pajilla los icebergs a la deriva, y tragarse uno a uno todos los puñales que visitan sus costillas. Inhalando las gotas de lluvia que se pierden entre sus dedos. Matando con arma blanca las agujas de su tiempo. Creyendo que ya muertos, no habrá despedida, ni entierro que dé paso a mejor vida. Caballo blanco que monta tanto como es montado, que cabalgando se lleva las plumas de las blancas aves en paro, que no pueden volar, sino saltar desde lo más alto y planear. Blanco cuchillo atravesando los senderos que marcan sus venas, dejando al caballo enclaustrado en su silla de montar, para que galope en su granero cuando no pueda relinchar. Blancas voces calladas que en silencio gritan su dulce crueldad. Le quitan más de lo que da, le mienten y le dicen que no hay más mundo por el que trotar. Ligeras ropas blancas para un fúnebre cortejo. Tú me amas y yo me dejo. Tú me ganas y yo me pierdo. Tú me dices y yo, consciente, sólo sé creer. Blanco viento de flores blancas que huele a café. Para que el mundo del poder compre otro turno en la blanca costumbre de componer, corromper y recomponer.

APEGO

"...La inutilidad de sus palabras permuta su silencio, ahonda en sus yagas y fomenta nuevas algarabías, que les empujan al precipicio doliente de trastos acumulados, de vendas mal quitadas que taparon pústulas antaño, de colchones quebradizos llenos de polvo y de todas las cuerdas rotas de los pianos que nunca se tocaron.

Por doquier, columnas de mástiles encadenados, soldados entre sí, mostrando las calaveras de los cadáveres que murieron ahí, entre sus miles de sueños que, pese a estar descritos, justificados y escritos, nunca se pronunciaron, ni se vertieron, ni se les dio una oportunidad. Sólo se acumularon, bache tras bache, sobre la orilla marina, que los mantenía lejos de la cordura mundana.

Se desvanece la estela de humo que emanaban sus ideas, entre las olas del mar de los tiempos vividos. En el horizonte, sólo se ven flores, campos repletos de hermosas y aromáticas flores, pero parece que no las podrán alcanzar.

Se someterán al triste desvivir que los condena, a la flagrante garantía de que podrán aguantar un día más, sin derretirse en el infierno, y cruzarán sus dedos, cuando sus manos estén clavadas a una cruz brillante, descarnadas y llenas de agujeros, mientras se despiden de ellos mismos, sitiados por las burlas, las replicas y las quejas, embadurnados de la sangre que les brota, rebanados por aquellas palabras hirientes y cortantes que flotan a su alrededor, para apagarse después lentamente, muro a muro, trago a trago, tras las rejas luminosas de un viejo televisor..."

CHORROS DE ENTRETIEMPO

En la cresta de las olas,

crecen pastos de arena.

Surcan líneas de plata,

dejando suaves estelas.

Se deslizan reflejos

de cuando no nos vemos.

En el agua se escapan

y los devuelve el viento.

Suenan chorros de entretiempo,

cuando los perros se quejan.

Ven las nubes de cerca

y las gaviotas se alejan.

Brotan verdes hojas

entre las dunas negras.

Crecen por la carretera

que la luna les enseña.

Las montañas lejanas

envidian y tiemblan,

disimulan el odio

que adentro encierran.

Y respiran tan cerca

las máquinas de guerra,

presas que retienen

las aguas entre dientes,

y ahogan al bravo río,

al arroyo y al lago,

los árboles se queman,

se devasta el sentido.

Pasa desapercibido…

Pero pasa tan lento…

…que la muerte no es nada…

…El dolor hace el resto…

CADÁVER CARROÑERO

Un Te quiero
es un cadáver carroñero,
que es capaz de morir de hambre,
mientras alimenta al miedo.
Recoge migajas
que tan sólo relame.
Y pide prestado
el corazón por el que late.

Un te quiero
es adicto y torpe.
Regala lo que busca,
no sabe ni dónde.
Se arrastra por el suelo
Vive entre sueños.
Lo da todo por nada
y muere en su propio fuego.


Un te quiero está tan lleno,
que al darlo te deja vacío.
Y nunca vuelve igual.
Se desvanece en el olvido.

NO MIRAR ATRÁS

Silencio en la noche de los abedules.
Sauces alegres sonríen al pasar.
Cientos de aves echando a volar.
Despidiendo al caminante.

Y no, no mira atrás.

El viento golpea los árboles.
Se cierne la oscuridad callada.
Destellos de velos lejanos.
Sedosos hilos pegados 

a un castillo bombardeado.

Luces de tiempo,
que el caminante no quiere ver,
que agravian su marcha,
y le hacen perecer.

Cruza las charcas.
Empuja las zarzas.
Se quema de ira canina.
Pero no, no mira atrás.

Un río y una espada. 

Una roca clavada.
Una madera varada.
Una barca para un navegante.
Una estrella errante. 

Para dejar de andar.
Llegar más allá.
Y no, no mirar atrás. 

Seguir al sol.
Crear la senda y cerrar los puños.
Pero no, no mirar atrás.

Subir, si toca, y bajar, si se puede.
Correr y volar.
Precipitarse hasta el mar.
Caer y gritar.

Morir en cada paso.
Y no.

Nunca mirar atrás.

POEMAS ÁRIDOS (1)

"Sonidos extraños
bajan por mi ladera...
Caen en el mar,
como si esa fuera su meta...
Gotas de luz
que gritan sus sones,
perdidas en las aguas,
en medio de la noche...
Se ven crisantemos
en los ataudes por cerrar,
pero en la luz aguarda
un tiempo sin final...
Aquí y allá está mirando...
El peso de sus encargos
lo arrastrará todo al fondo del mar...
Inacabado proceso
de culpa cubierto,
de rocas sedientas que corren
armando un cielo encajado...
En la vereda de los silencios,
un manantial de barro nace...
Nunca regará cuencas
ni será parte de los mares...
Un ataúd más...
Uno sólo queda...
Quiere guardar la luz...
Pero guarda sólo niebla...
Enterrará su paso y su estrella,
y mecerá a los dragones perdidos...
Traerá baches a su camino
hasta poder destrozar
todas las flechas y calles
que le llevaron hasta el umbral de la muerte...
Reciente la luna llena
quísome llevar a locura...
Que viera la sombra que llaman cordura,
esa que supura en mí a ratos,
aquellos en que la sangre me dibuja...
Supo bien decirme
que aceptara mi camino
hasta llegar a mi cumbre,
al lecho de tierra que me abrirá
la puerta hacia la luz que soy...
Se evaporaron las gotas
y quedó un cerco...
Inborrable, inviolable
Un misterio en un sombrero,
colgado del perchero de un sastre...
Un recóndito hechizo,
en la cima de la furia...
Una rabia contenida
en la memoria esquiva...
Un echar de menos blanqueante...
Un diamante perdido
en medio de ninguna parte...
Y, llorando, le dije:
No dejes que se sequen mis flores,
que la noche es muy fría,
el invierno ya viene
Y trae más melancolía...
Que no se sequen,
que llueva todos los días...
¡¡De aquí hasta el infinito!!
Que seguiré caída,
pero reptaré hasta mi putrefacción...
Daré mi corazón...
Pero ¡¡mantenlas con vida!!
Así, de nuevo al cementerio,
devuelvo el polvo al polvo...
Beso de nuevo a la luna,
y me miro en el espejo...
Veo el tiempo...
Veo la sal y los sonidos...
Laderas abajo caen...
Pero mis flores no se han secado...
La luz no ha desaparecido...
No lo harán jamás...
Es primavera en la tierra
que les hizo brotar...
Tardarán,
pero crecerán...
Y ya la luna podrá irse...
Ya nada será triste...
Ni siquiera el final..."

ROMÁNTICOS EN LA NOCHE

PROGRAMA DE RADIO DIRIGIDO Y PRESENTADO POR JULIO CÉSAR MORENO TODOS LOS JUEVES A PARTIR DE LAS 21.00 (HORA DE CANARIAS) A TRAVÉS DE www.radiofarodelnoroeste.es DEDICADO A LA MÚSICA ROMÁNTICA Y LAS POESÍAS QUE ENVÍAN LOS OYENTES.
A MENUDO RECITO ALGUNOS POEMAS EN ESTE PROGRAMA, Y EN ESTA OCASIÓN, ACOMPAÑADA DEL GRAN PIANISTA CLAUDIO MASSÓ DEL CANTO.
ESPERO QUE LES GUSTE.

ENTRE LA TUMBA Y LA PENA

"En mi lecho hay una tumba,
por eso nadie duerme,
sólo el silencio se queda
junto a mí y mi mala suerte...

En mi pecho hay una pena,
por eso está frío y vacío,
sólo la noche se queda
junto a mi lluvia y tu olvido...

Entre la tumba y la pena,
un lazo azul celeste
que, cuanto más lo cortas,
más azul se vuelve...

Y así, en mi barro se quedan
los trocitos cortados
para que puedas seguir
mirando a otro lado...

En mi canto no hay luz
por eso nadie me sigue
sólo la triste melancolía
que a mi vida consume...

En mi error hay un acierto,
por eso nadie llora,
por eso sólo la luna se queda
junto a mi vela rota..."

SESENTA Y CUATRO PUÑALADAS

Hurtando la alegría para no morir más todavía
Bajando escalones para subir a la cima
Leyendo los cadáveres que dejamos con vida
Bocados de realidad en aguas cristalinas
Derechos sin poder ni bendición contraída
Levantando cada pie tras cada caída
Sulfatando los corazones de mentes desvalidas
Acariciando las púas que matan valías

Así, acaparando la contradicción,
la marca de la casa es la cojera,
la cara amarga de la claridad,
los besos rotos de una mala novela

Descifrando el dolor y la paz en cada línea...
Mal sabor y cenizas de otra pétrea despedida...

8x4x2

CORAZÓN DE HOJALATA

Con el yermo puesto,
me voy a todas las rebajas,
creyendo que la suerte
será mi compaña,
que la brisa se llevará
esa fría distancia,
y que nada me duele,
que soy de hojalata...
Por lo que paso y piso
que no voy esperar,
que de nada me unto,
que no me quiero ensuciar,
que veo veneno donde bebo,
y no miro donde hay que mirar...
Y sé que son grandes las flechas,
pero los ciegos, lo son más....
Otra vez de reojo,
la puerta observa,
el colchón se arruga
y las flores despiertan...
Las pasas repasan,
las agujas se tuercen,
las nubes no cuentan
la luz se estampa y muere...
Y no hay cuchillo fino
para tanto embalaje...
Ni armadura ni escudos
contra tanto coraje...

Sólo hay cenizas de plata...
para un corazón de hojalata...

SIN FLORES

"La semana del hambre...
no hay quien se libre...
sólo hay cobardes
que se repiten...

No hay escaleras...
hay escalafones...
donde la prisa se lleva
el color de las flores...

Sólo la fiebre...
sólo el contrato...
sirviendo siempre
al calendario...

La semana del hambre...
la dicha del burro...
agujas y alambres
para todo el mundo...."



Este y muchos más, muy pronto en OBJETOS ENCONTRADOS

QUIERO QUE TUS BESOS ME SEPAN A VACACIONES

Hoy desperté borracha de amor imposible y vacía, llena de huecos en mis labios en lugar de esos besos que tanto anhelo... Hoy desperté por el ruido del incesante silencio, al que llevo sometida tanto tiempo, que ni recuerdo no haberte querido alguna vez.... Hoy desperté deseando seguir en sueños, bailando contigo en el lecho que baño de lágrimas presas de tu latido... Hoy no me importa nada el mundo, hoy robaría, derribaría cualquier obstáculo e iría a dormir en tu pecho sin importar consecuencias ni moralidad, si pudiera tenerte ante mis ojos, en mis brazos... Moriría si ese fuera el precio a pagar por besarte... Hoy desperté borracha de amor, drogada de emociones y ahogada en lágrimas que sustituyen a tus dedos sobre mi cuerpo...

BRUMA CRUDA

Siento vértigo,

no me subas al cielo....

Siento cansancio,

no me saques ventaja....


Siento claustrofobia,

no me tires al suelo.....

Siento el vacío,

no me amodorres....


Siento angustia,

no me aplastes....

Siento mucho frío,

no me tapes la luz...

Vivo a contracorriente...

Vivo para despertar...

Vivo en el énfasis...

Soy adversidad....


Se levanta la bruma...

Se avecina vendaval.....

El mundo está perdido....

Nadie se salvará... 

RABIA CONTENIDA

SI PUDIERA QUERERTE MÁS
SI PUDIERA DESEARTE MÁS,
TRITURARÍA LAS PIEDRAS DEL CAMINO,
DESINTEGRARÍA LOS ABISMOS,
DOBLARÍA EL AIRE QUE ENTRA EN MÍ,
Y VOLARÍA HACIA EL INFINITO,
EN FORMA DE RAYO DE LUZ,
COMO JAMÁS SE HA ESCRITO.

SI PUDIERA DARTE LA VIDA,
SI PUDIERA DARTE MÁS,
DESQUEBRAJARÍA TODOS LOS MIEDOS,
HASTA DOLERÍA EL EMPEÑO,
NUESTRAS ALMAS ESTARÍAN PERDIDAS,
SE ABRIRÍAN LOS INFIERNOS,
SUCUMBIENDO AL ÍMPETU,
Y AL FUEGO IMPERECEDERO.

SIN TUS OJOS, ¿QUÉ SOY YO?
SIN TU VERBO, ¿SERÁ MI FIN?

SIN PACIENCIA NO HAY CORDURA
MAS SIN LOCURA, ¿QUÉ ES LA VIDA?

SIN TU CALMA, ¿VOLVERÉ A LA LUZ?
¿SIN MI RABIA? NO SERÉ YO....

ES ESTA FIERA QUE NO ME DEJA CARECER...
ES ESTA TIERRA QUE YACE BAJO MIS PIES....
ES ESTA BRISA QUE ME TRAE SIN MERECER....
ES ESTE ALMA QUE SÓLO SABE ARDER....

GUARDARÉ ALGUNOS PELLEJOS,
DE CUANDO ME ERAS DESCONOCIDO,
NO DOLÍAS AQUÍ EN EL PECHO
Y PODÍA SER DUEÑA DE LO MALDITO.

ENCENDERÉ LUCES BRILLANTES
QUE TE GUÍEN POR TUS SENDEROS
PARA QUE TUS OJOS NO OLVIDEN
LA BRAVURA QUE YO CONTENGO

AGUANTARÉ LAS MADRUGADAS
LOS DESTIERROS EN SILENCIO,
LAS YAGAS EN EL ALMA
Y EL SUSURRO EN EL VIENTO

CALLARÉ MIENTRAS HABLE
DORMIRÉ MIENTRAS ANDE,
Y NO SERÉ QUIEN PERDONE
PERO SÍ SERÉ QUIEN ME NACE...