Es en estos días,
en que fallan la luz y la sombra,
en que duerme la pena en un baúl sin gloria,
cuando pienso en lo frágil de mi memoria,
cuando nada me falta y nada me sobra.
Es ahora,
que las espinas ya son rosas,
cuando me siento en la esquina de tus olas,
y siento que mi fuerza se aviva con cada nota,
que la melancolía es parte de la historia.
Es así, y aquí,
cuando toda la explosión es una gota,
cuando toda claridad es poca,
y el agua, espesa de tanto lodo,
busca su curso hacia el mar.
Es este momento abrupto,
cuando amar es un insulto
sin una cuenta nominal,
cuando se desbordan las horas en silencios tras un cristal,
pero yo tengo el gusto de volar.
Es ahora un grito perdido de rabia,
entre los sonidos de la gran ciudad,
enmudecido por dibujos de la temida realidad,
que transcurre con su tiempo estipulado,
a un interés alto, que nunca se deja de pagar.
Es mala hora
para corazones volcados al viento.
Es tiempo de guardar en frascos los deseos,
de mirar atrás para cubrirte la espalda,
y hacia delante, sin saber bien donde mirar.
Son estas horas,
esta época de indomables demonios internos,
de cruzadas por grandes sufragios,
y nubes de plata y plomo para cenar,
cuando veo de reojo donde mis pies van a pisar.
Es en estos días,
cuando me pongo a pensar,
si a pesar de mis reflejos,
¿no será esta vida un espejismo más?
Pero lo mismo estoy creyendo
que es un mundo frío sin puertas,
pese a que este cuento sin cuentas lleva un río en su verdad,
que la luna no besa ranas
y el atardecer es un buen lugar.
Es ahora, que lloro risas,
que declaro sin juez ni juzgado
que no nací en mi pasado,
que pasé del sudor envenenado al licor a dos tragos,
del proceso al acabado,
de la tapa tapada al destapado despiste sabio,
de la rutina carroñera al armario lleno de retratos.
Es un tiempo necio, una locura recia,
una letra ciega, un calendario roto,
una mala época para escribir de amores libres,
de finales sin fin
y de versos interminables.
Porque ahora todo se sabe,
todo es plausible
y nada delirante,
porque ahora es como nunca
y nunca es la clave.
Ahora es hoy, a patadas,
a grandes manadas,
a putas de buen aroma columpiadas,
a calles repletas de nadie
y casas llenas de aire.
Los besos que tengo
me los guardo donde no me los puedan robar,
donde no hay a quien le importe mi nombre,
ni mi forma de andar,
donde sólo una luz penetra,
como si fuese ese su único sentido para brillar.
Lo difícil no es actuar,
lo que cuesta es dar la verdad,
sin sentirse diseccionado,
sin la vulnerabilidad y el prejuicio,
sin sentirse mojado.
Y creo que es sencillo,
ser o estar es sencillo.
Lo complicado es no manchar.
